Por estas líneas

Por líneas inconcretas,
inconexas,
he amado,
fantaseado.
He hecho de palabras gotas ácidas
que recorrían la distancia entre mis ojos
y las páginas en blanco,
en una caída libre.

Libre.

Por tantas líneas,
convenientemente oscuras,
otras oscurecidas
en la humedad de cajones,
cajas
y libretas abandonadas,
he dejado el espacio pertinente
entre aquellas hojas no fechadas
y el ahora.

Por líneas como estas,
me he sanado,
subsanado
y congelado imágenes bajo mis párpados,
cual fotografías deseosas de volver al anonimato de aquellas carpetas
cuya única información será
“fecha de modificación: indefinida”.

Por líneas,
otras tantas veces claras,
inflamables,
he deseado
y me he inflado en pasiones.
No miles,
sino las justas.
He clavado uñas en almohadas
y burlado sábanas.
He contemplado la soledad
para luego volcarla en un derramamiento de tinta negra.

Por estas líneas,
me he escondido,
me he abierto.
Me he perdido en calles sin mapa
y en poemas sin final.

Por estas
y con ellas,
tracé otras tantas
y tantas me trazaron a mí.