Ayer me decía una amiga que ser feliz es poner al límite nuestras capacidades.
Me chocó la definición.
Me apasionó.
Quise repetirla infinitas veces.
Tal vez en un intento de transformarla en verdad.
Pero ¿qué verdad?
Siento que hiere pensar en mis capacidades.
¿Poner al límite algo que no creo haber descubierto aún?
Me mareo.
No sé si por las vueltas que da mi cabeza o si por el calor, el bochorno de esta ciudad que se niega a brindarme un cielo despejado.
¿Casualidad?
Despejada no estoy.
Me he despertado con un extraño sentimiento de culpa y vergüenza. ¿De qué?
Resaca moral.
Tal vez etílica también.
“Relatarse sin encubrimientos ni traiciones”, leía en la solapa del libro de Chantal Maillard.
He aquí lo que intento hacer.
Enamorándome porque el tiempo se diluye en estados etílicos pulsantes.
¿Y mis capacidades?
¿Y los límites que debería alcanzar?
¿O superar?
La idea me vuelve a chocar.
No quiero entrar en un bucle.
El cielo está teñido de gris.
Llueve cenizas.
Bien podían ser mis lágrimas.
Me dejo ir.
———————————————
* El «ayer»: el jueves, primer día de los incendios de Cortes de Pallás y Andilla.
FeminismoExperimental 